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她的
压在他
上,
的,凉的,像两团新雪。可那雪里藏着火。他能
觉到她的
尖在他
上慢慢地
起来,像两粒小石
,硌着他。
她笑了。那笑里有一
什么别的东西,一闪就过去了。她没有说是,也没有说不是。她只是抬起手来,把指尖贴在他的
上。
她的脸——他说不
那张脸是
还是不
,只觉得心
被人擂了一拳。她的眉
是淡的,淡得像
墨画里远山的
廓。可她的
睛是琥珀
的,亮得不像人。
她看着他,嘴角慢慢地弯起来。那笑是凉的,又凉又媚,像一把刀
慢慢地划过
肤,不疼,只
。
他不是不想动,是动不了。他的脚像是生了
,扎
那片青苔里。他的呼
重起来,一下一下的,在寂静的林
里听得清清楚楚。
那女
回过
来。
那一声很轻,轻得像一
羽
扫过耳廓。可萧承砚觉得脑
里轰的一声,有什么东西断了。他把她抱起来,抱得很
,像是要把她
自己的骨
里去。她的
盘上他的腰,脚踝
叠在他
后,凉凉的,
的。
他低下
,把脸埋
她的
发里。她的
发有
青草的味
,不是脂粉香,是野的,是林
里长
来的。他的手从她腰上
下去,
到她
上。那
是圆的,
的,像一只熟透的果
,托在他掌心里,沉甸甸的。
站在那里,动不了。
他伸
了手。
她的指尖是凉的。凉意透过他的衣裳,一直渗到骨
里去。他打了个颤,却没有躲。
她在他耳边轻轻地
了一声。
像猫。
“萧大人。”她叫他。声音也是凉的,像泉
从石
上淌过去。
她的手指往下
。
过他的
,
过他的腹
,停在腰带的位置。她的指甲轻轻刮着那
带
,一下,又一下。
“好人该有奖赏。”她说。
他的手贴上她的腰。她的
肤果然是凉的,凉得像一块玉。可那块玉在他的掌心里,慢慢地
起来了。他的手指收
,掐
她的腰
里。她不躲,反而往前凑了凑,把
贴上来。
他们倒在地上。地上是青苔,是落叶,是
绵绵的、
漉漉的腐
土。她仰面躺着,
发铺了一地,黑得像一摊墨。月光照在她
上,照见她起伏的
,照见她微微张开的
。
萧承砚覆上去。他的衣裳不知什么时候已经没了——梦里就是这样,该有的时候有,该没的时候没。他的
贴着她的,
的贴着凉的,
的贴着
的。他能
觉到她的小腹在微微地起伏,能
觉到她
间的
隔着那一层薄薄的布料透
来。
萧承砚的呼
已经
得不成样
了。他是个读书人,读的是圣贤书,讲的是非礼勿动。可这里是梦。梦里没有礼法,没有规矩,没有那些压得人
不过气来的东西。梦里只有月光,只有青苔,只有这个浑
发凉的、
睛像猫的女
。
萧承砚想说,那不是他一个人的功劳。可她说的是“你”,不是“你们”。她把那只猫忘了。或者,她
本不知
那只猫。
“你帮了那些
民。”她说,指尖在他
上画着圈,一圈,又一圈,“你是个好人。”
萧承砚的
咙发
。他想问她是谁,想问这是哪里,可话到了嘴边,全堵住了。他只能看着她,看着她转过
来,一步一步地走向他。
萧承砚张了张嘴。他的声音哑得不像自己的:“你是……山灵?”
她走到他面前,站定了。她比他矮半个
,仰起脸来看他。那双琥珀
的
睛里,映着他的脸。
她的
在月光下越来越清楚。锁骨,
,腰,
。每一寸都清清楚楚。她的
不大,却
,
尖是淡粉
的,在月光下像两粒小小的
苞。她走路时,腰肢扭得不厉害,只是微微地晃,晃得他
。
“你不认得我?”她问。